Parcial

Duerme el dios en el mostrador de desnudos que, cordiales se facilitaron, cuerpo y si es que es posible, alma. Duerme con la boca pegada al vidrio, babeando. No contaminó la historia de los cuerpos. Sueña que es él quien da de beber a los sedientos. Se vanaglorea de lo que pueden hacer sus manos. De un poco de barro, mil mujeres al hilo. ¡Duerme tan tranquilo!
El dios se despierta por un pequeño sonido que uno de sus becerros desnudos aulló. Camina en son de clemencia y regala un trozo de su tiempo. Y como el tiempo es inmortal, así la vida se torna.
El pequeño dios no se expande ni se multiplica. No llega a los cuerpos, mantene sólo un pequeño aliento. Vende a sus niñas en el mostrador. ¿Cuánto por un pedazo de pierna? ¿Cuánto por la cabeza? Desde luego, no interesa.
El hedonismo le funciona. Aunque fracture su, si es posible, alma.
El pequeño dios llora. El pequeño mira cómo se llevan su mercancía. El pequeño burgués llora. El hombre ya se ha muerto, hace tiempo ¿Qué le hacen las aguas a los peces? ¿Qué le hace la pólvora al fuego? ¿Qué le hace la herida a la sal?
El agua apaga el fuego y ellas son el agua que se entibia cada vez que te acercas. Las enciendes una por una con tu pequeño corazón y te ries de el estúpido tornado que lacera sus vientres.
Ellas se vuelven locas por un poco de amor. Lloran hacia tu rostro indefenso de pequeño niño, sin sospechar que todo es parte de tu pequeño plan. Superhombre encarnado. Dios que no sabe ser dios.
Caminas sugiriendo un abrazo, levantas manos. Cómo iban a saber que atrás del tu torso se escondía en cada espalda un cuchillazo. Aquél día procreas, el otro derrumbas. Y los cuerpos verdosos de nieve, indolentes, arremetieron contra tu pobre carita.
Qué pena, que dolor. No fue suficiente. Ellas sangraron diez días más que jesús. Ellas, sinceras como muñecas de cera, mataron su creador. Y el dios llora, y el dios ríe. Y no se entera de que yo lo estoy mirando.

Fuego

Los tontos miran como el incendio arrasa con sus casas y petrificados comienzan a llorar. No como tu, ya ves. Eres tan diferente. Te tienta pensar que en la mañana te puedes ir, que no tienes que cocinar, ni lavar, ni planchar. Sólo te queda ser. A veces me gustaría caminar contigo. Pero se que lo haces sólo porque yo fui quien incendió tu casa. A veces también quiero que me incendien. Pero fácilmente levantas mis cenizas para llevalas al bote de basura. Al tacho de los arcoiris. Al tacho de los quebrados.
Me encendí parafina en el rostro. Y no me reconociste. Flagelé mis piernas. Y no me reconociste. Si pienso que tu mano aferra mi codo me reconocerás. Aunque tus suaves gritos afecten el paso del tiempo. No afectan lo que pienso subir. Y si me reconoces y vienes a escalar conmigo el tacho de basura. La nieve se va a derretir. Y el incendio florecerá. Y mi casa desaparecerá. Y sólo tal vez me conoceras. Porque reconocer y representar en la basura mis restos no van a alcanzar para darme valor. Cuidado con tus manos. Mi pulso aceleran, no me aprietes mucho que de cristal me ha hecho tanta flagelación y tanto esbozo de sonrisa carcomida por el tiempo. Y el estúpido tiempo es el único que no muere con la vida.

Art Work

Una bicileta en el ICEI
EstenopeiCam <3

Revisar al cuerpo obra de arte
y curar su discurso, para mi
todos ustedes son arte
y yo soy la artista
con que mi vida es suya y la suya es mía.

Edito

¡Vida!

http://ia360703.us.archive.org/11/items/KidsCover/kids1.0.mp3

Silencio

Pequeño becerro que en mis piernas te mezo
purgas mis ganas de flanquear sus sueños
¿Dónde se encuentra ahora el violeta firmamento?
Huelo mis dedos pensando aún queda un resto
aunque el frío en mis mejillas pisa el firme suelo
de su rostro custodiado por sangrientos anhelos
mi garganta llora y detiene tristes huesos
Pregona la imagen que frena sus pequeños esfuerzos
para sin lógica brotarlos verdes y amarillentos
y plantarlos un año después de mi aliento, adentro.
Dime tú, pequeño becerro, si de todo luego
formar algo-vale-algo de lo que está en juego
si lo violeta del cielo se pinta o se escribe al vuelo
si notas que su boca flanquea mis pensamientos
y la mia se hunde en el estepárico silencio.

Black Book (una croquera vieja y escondida)

On the autum leaves dances
the purpleredish girl
scared at the moments
that won't remain
frozen as she was
purple down the rain

Once she fell down
on a sacred place
go miths go people
that wouldn't understand

Do you see what I see now?
once she wondered
Does he know what I know now?
crossing were thunders

She was a long wait she was the time she was the rain she was the thunders on the sacred place

She

Sh,

In silence we walk
into our offices
so they couldn't discover us
and our dirty faces

Loves lives and dies at the same time
flourescent dirty candles in cold night
I was the rain that brought you this pain
run as fast as you can,
so I can't eat you...

I just want to bite you.
Just
one
l i t t l e
b i t e

Ha - ppy - less

Parece mentira, aunque no niego que me gustaría pensar lo que me ilusione. Lo que a mi mente traiga paz. Mas prefiero saber la verdad. Pero prefiero conocer la verdad e intentar hacerla a mi modo, en mis artes, intentar pintar mi vida. Puedo conocer y mirar ilusiones, pero tengo la suficiente conciencia de que sólo eso son. Aunque tratara de creerlas verdaderas me resultaría como intentar hacer flotar una piedra en el agua. Fui una piedra que se hunde con pesares. Pero no quiero más. Me dispongo haciendome manos y pies para nadar, pudiendo salir y Respirar, al fin. Me siento tan ahogada. Espero terminar luego. Oye, y tu vienes y me llamas y me haces pensar, Pensar! justo lo que evito más. La felicidad viene cuando no se la espera. Y tiendo a a esperar. Fuera de aquí. Prefiero pensar siempre lo peor, tratando de cambiarlo a lo mejor; que esperar lo mejor y hundirme en las tinieblas del infortunio, de lo real, de lo irrepresentable que te pega en la cara por taparte los ojitos.
Así que tu voz diría que se equivocó de número al marcar, o tal vez que al contestar yo, me hablaría de otra persona, o a lo peor, que hiciste esto para mantenerme así. De todas maneras no quiero. Aprendí a escribir en el sentimiento. Abajo la racionalidad, Arriba la emoción. efímera, como nadie ha sido.